Среди реки безбрежных мертвецов один живой, в изгнании своём он камень бьёт, пытаясь выход из некрополя найти. В его ладонях клин и молоток. И вера в то, что мускулы сильны. Но мертвецы безвыходной страны стоят стеной. Он камень бьёт, вдруг разрыдавшись посреди мольбы, в сердцах отбросит жалкий инструмент и вновь найдёт. Вот первая полоска седины, пересекает лоб, он слышит плеск волны и шепчет вслух, как лёгок пир земной. Снег забивает рот, тяжёлый, как цемент, удары пальцам больше не страшны. Некрополь пал. И свет. И свет в прорехи льёт — мертвец, не видит света он.