Мой край, до кустика родной, в него попробуй не влюбиться… Там над сиреневой водой ночной туман, как пар, клубится. Там завтрашний омыт покос росой, искрящейся игриво, там делится, шепча, рогоз заветной тайной с гибкой ивой. Там зори ярки, как огонь, а ночи – как молитва Богу. И там усталый старый конь машинам уступил дорогу.