С кем работал в шахте – всех уж нет, а вот я ещё стишки слагаю. Почему? – ведь Бога я ругаю и пишу всегда я, в общем, бред. Думалось прожить хоть шестьдесят, а кончается восьмой десяток. В доме и тепло, и есть достаток, и в мозгах не перечесть бесят. Каждый делает мальчишку из меня, нет на возраст даже скидки малой. Им плевать, что я грожу опалой, поведенье не хотят менять. Потому и я вот шебутной, в многих текстах шутовски беспечен, думая, что на земле я вечен, притворяюсь, что я молодой. Можно бы о многом не писать, темы выбирать бы поприличней, никого бы в текстах не кусать и стараться всё же быть лиричней. Но, не зная, сколько мне дано, разрешаю вольничать беспечно сам себе – ведь не запрещено быть свободным… на словах, конечно. Потому так долго и живу, наплаву держу себя я этим. всё меня волнует наяву, ко всему причастен я на свете.