Мы пишем, пишем, а зачем? Не знаю я ответа. Затронуть можем массу тем на сайтах интернета. Блистает здесь наш интеллект, в стихах ума палата. Цензуры здесь в помине нет, печатаем без блата. Порой по десять текстов в день за так мы выдать можем. И хоть в них, право, дребедень, но радостно итожим, что Муза, вроде бы. на ты и в будни даже с нами, и мы достигнем высоты, да вот какой – не знаем. Кому-то снится Эверест, а кто-то хочет выше. А есть, что просто пишет текст, он им живёт и дышит. И он не знает для чего изводится строкою: гранату с вырванной чекой несёт перед собою. Держать опасно и нельзя её куда-то бросить: кругом народ, родня, друзья. И Музу бедный просит: «От груза, слышь, освободи и дай пожить спокойно. Нельзя с тревогою в груди всю жизнь прожить достойно. Ну, нету сил за всех болеть, вот-вот могу сорваться и с матюгами околеть. Но раньше буду драться со злом, что вечно на пути у тех, кто служит людям. Мне до Олимпа не дойти среди паскудных буден. О нём и мыслей даже нет, тем более, желанья. Один лишь только Интернет спасает от закланья И потому, что я пишу сюда я помещаю. Но всё ж, зачем вот так грешу, ответа я не знаю.