Не тем горжусь, что я пишу, а тем, что я читать умею. Порой от радости пляшу, порой от гордости немею. Читаю, что я написал: «Ах, каково моё уменье! Неужто, это всё я сам?! Неужто, в строчках моё мненье?! Не гениально, но, а всё ж, чтобы цитировать, достойно!» А вот, гляжу, – сплошной балдёж! – я не могу читать спокойно. И, хохоча, себя хвалю, что мной написано всё это. Но как читателя люблю себя я больше, чем поэта. Хоть, как поэт, я тож силён. Да и, как критик, среди главных. Гляжу, гордясь, на небосклон: и там себе не вижу равных.