Будни проносятся мимо, радостей в них негусто. Скрываю под маской мима свои настоящие чувства. Так вот как будто легче: никто не залезет в душу. Притворство, конечно, не лечит, но ведь и не задушит. Не к чему знать кому-то, что там во мне творится, какого цвета минута в моей глубине родится, в какой цвет они суммарно день мой покрасят без боя. Может быть, я бездарно, но сам разберусь с собою. Сам я себя утешу, иль разозлю себя ссорой, но от любопытных завешу внутренний мир свой шторой.