Дойду опять до этого угла, глаза который постоянно ищут, им этот угол что-то вроде пищи. Бывает, значит, пища и у глаз. Заматерели краски у весны, готовясь впрыгнуть в жареное лето. Везде покой. Вот только угол этот... Он для меня - как рыба для блесны - желанней нет. Знать, время занесло своим песком гранитный пласт обиды. И яда слов на нём совсем не видно, да и самих уже не видно слов. А мозг вовсю свербит шальная мысль - ступить за этот угол растреклятый, нарушить вчуже брошенную клятву - не пить вина с названьем сладким "мы". Собрать в кулак всю волю по зерну, как перед первым самым трудным боем - вновь до угла до этого с тобою дойти вдвоём и, наконец, свернуть...