Музыкант у драмтеатра зазывает беснуясь, Резкий звук его скрипки как пронзительный вздох… Эти быстрые чайки над водою встрепенулись, Этот сочный ковыль в суховее засох, Словно жгучие солнце растеряло закваску, Закатилась луна за горбатый бархан, Молодые цыгане оставили пляску, Просветлённый судьбою зажил барабан. Общим маленьким смыслом наполнился воздух, Ни отдушин, ни взлётов - небеса в наготе, А покинутый в прошлом зеленеющий остров - Акварельным рисунком на помятом листе, Где с трудом различимы наши легкие встречи, Где песок под ступнями еще не горяч, Там тела молодые, загоревшие плечи И над быстрой волною оранжевый мяч. Отчего мы теперь ни у моря, где остров В серой дымке тумана как странный старик, Искривляясь с годами, оживает не просто На помятой картинке и только на миг? Отчего музыкант у драмтеатра безвкусен? Где-то ветер седой отдыхает впотьмах, Но жемчужные горсти рассыпанных бусин До сих пор согреваются в наших руках. Имущие