Может, не встал бы, но жмёт мочевой пузырь… Пьёт, что попало, а, значит, пора на волю. Губы лепечут вчерашний сырой псалтырь…. Неинтересно? Да я же вас не неволю… Вы проходите, туда, где и вам нальют, И на газетке порежут кусок колбаски. Мил и привычен бомжам вот такой уют, Все на ладони и не надевают маски. Даже любовь - проще некуда и смелей, Прямо на лавочке в мусорном старом сквере…. Только и слышно - давай, за любовь, налей! А Станиславский кричит за углом: "Не верю!" Слышишь, Сергеич, не веришь и Бог с тобой. Что ж мне - об стенку теперь головой побиться? Это любовь. Вот такая вот здесь любовь. Что же до веры… а ты вглядись в эти лица. С негодованием не отверни лица, Руку брезгливо не три платочком душистым. Это всё люди. Просто они - у конца. Были, как ты. И любили светло и чисто. Были, как ты... Но, увы, не смогли сберечь Светлой мечты и её оболочки хрупкой. Падают тихо, как старая кофта с плеч, И исчезают в безжалостной мясорубке. 26.05.14.