Одно время, в Ясной поляне, бытовало выражение - "Глуп как профессор". Лев Толстой к ученым относился с резким пренебрежением. *** Я уже так прочно усвоил - "Все пройдет!" Меня теперь больше всего мучает другое, а вдруг, ОН не отворит мне дверь, куда мне тогда деться. Не болтаться же между небом и землей, я уже занимался, почти тем же самым, всю свою жизнь. *** Замечали, нет, чем человек развитей (интеллектуально, гуманитарно и обеспеченней), тем он больше становится скупей на чувства - милосердие, сострадание... *** На днях зашел в Елоховскую, (где крестили Пушкина), резко ударил запах от восковых свечей, кадильного дыма и лампадного масла и всюду образа и золото... золото... Поставил свечу на канун за маму, перекрестился и как-то неловко стало, стыдно за неумение, незнание церковного устава. Стою в своей беспомощности, гляжу на слабенький огонек, и чувствую как все глубже тону в воспоминаниях детства, и становится тепло, то ли от пламени, то ли от памяти, начинаю что-то тихо шептать невпопад с толпой, и так хорошо, ласково застучало в груди, что... Вот это и есть - молитва. *** Читая дневники Л.Толстого, чувствуется как он постоянно вел напряженную нравственную борьбу сам с собой, - "Пытаюсь быть ясен и счастлив, но очень, очень тяжело. Все, что я делаю, дурно, и я страдаю от этого дурного ужасно", - пишет он. А нам приходится вести постоянную борьбу за элементарное сосуществование. *** Надо как можно чаще выворачивать душу наизнанку. Вывернуть и как следует встряхнуть от пыли и мусора, дать ей вздохнуть свежим воздухом, увидеть свет, и в этом, пожалуй, смысл жизни, ее обновление... *** Париж. Ночь 2 января 1892 г., некогда красавец, любимец женщин, стоя почти на краю могилы, сойдя в нее заживо, пытается тупым ножом перерезать себе жилы. Его взгляд обращен к верному камердинеру Франсуа, он полон мольбы в надежде на утешение, но все тщетно. На утро, когда-то гений, становится идиотом, наводившим ужас своими словами на близких, окончив жизнь скотским состоянием. Ги де Мопассан. *** Как не крути, а все же человек невыразимо одинок. Стараясь бежать от одиночества, он стремится плотно окружить себя знанием, искусством, любовью, людьми, но все это кажется, напрасно. Чем теснее это окружение, особенно людьми, тем резче отрыв от них. Что делать, это и есть - жизнь. *** Однажды Л.Толстой на вопрос, какое произведение русской прозы он считает лучшим, он решительно ответил: - "Тамань" Лермонтова!.. Там нет ни одной строки, ни одной буквы лишней, - добавил Толстой. Это произведение "ни для кого" писанное, "никого" не имеющее в виду, "ни для чего" рассказанное. Пушкин писал ни для кого. "Цель поэзии - поэзия", - говорил он. *** Кто бы не хотел, вдруг превратиться на часик, а то и пару, в булгаковскую Маргариту, и полетать над родным городом, слегка пошалить, восстановив справедливость, припомнить злым обидчикам, авось у каждого найдется парочка, другая... *** С годами лишился всего: детства, зрелости, вот-вот уже проскрипит на прощание старость, я молчу - о зрении, слухе и здоровье - останусь совсем одинешенек. Наконец-то!.. Неужели, стану самим собой?... *** Улетучилась из жизни возвышающая нас романтика. Нет больше сильных страстей, великих безумств любви, дуэлей чести... Остались серые будни, склоки, возня за место, зависть, да грязные мысли - деньги, деньги, деньги... Как тут не вспомнить Н.Гоголя: "Скучно жить на этом свете, господа!" *** Сядешь порой, закроешь глаза, размечтаешься - Париж, Монпарнас, Тюильри, Мулен Руж - красотища, чудеса, да и только... Очнешься, а вокруг березы, старые избы, покосившийся плетень в лопухах, петухи по утрам... Сплюнешь, - Что Париж?... Господи!... Да по сравнению с нашей деревней - дыра-дырой!