Я вас любил, но вы других любили, Я ростом, что ли вам не подходил, Вы из меня поэта сотворили, Я лишь стихами с вами говорил. И, от того что, я не вышел ростом, Ведь, ежели задуматься всерьёз, Вы этим самым заставляли просто, Чтоб, как поэт, я непрестанно рос. Нам малый рост порою Счастье губит, И подрасти мечта у всех одна, Тогда, хоть Муза, наконец, полюбит, Да только больно ветрена она… Даже полюбит, не привяжешь к дому, Не хватит ни каких твоих щедрот, Того и жди, что умыкнёт к другому, Другой, возможно, лучший стихоплёт. Чего пенять, что было - то уплыло, Что не любили - не моя вина… И всё-таки одна меня любила, Та женщина была моя жена. 2.4.2014г.