Сорви, мой друг, трагическую маску! Судьба, быть может, в чём-то и Далила – прости великодушно: жизнь – сказка! А что за сказка без нечистой силы? К чему пытать судьбу «Камо грядеши?» Жар-птица счастья где – то за морями… И уведёт твою тропинку леший в густую чащу леса с упырями. Лишь только двери сказки приоткрыл – гляжу: под власти пыльные знамёна те самые набились упыри, знакомые народу поимённо. Известных мне противоядий нет: знать, вывели особую породу – и к серебру у них иммунитет, и, не поморщась, пьют святую воду… Ну, вот же… снова.. Вот оно, опять! Ведь столько тем! Ведь жизнь – такая прелесть! Зарёкся же о силах зла писать… Да, тьфу ты! вот те на – опять про нечисть! А как иначе? Скорбная луна ползёт к финальной фазе депрессивно, кишит отвязной нечистью страна – тупой и политически активной. Достало в нашей сказке колдовство своею самобытностью кустарной, волшебной ночью перед Рождеством, обременённой статусом полярной. Так повелось ещё с времён Петра: табак, картошка… Показалось мало: мы нечисть завезли из-за бугра! Зачем? Уже ли нам не доставало своих, «родных», от грядок да порток кикимор, домовых, русалок, леших?! Стране бы дать увесистый пинок: «Чума, разуй глаза! Камо грядеши?» Но, сказочный закон един для всех, и нечисть, следуя законам жанра, изволила, разделав под орех, народ душить с озлобленностью мавра, коврижку в глотку вбив, с кнутом в руке… Впав в состоянье бокового тренда, ругаясь на английском языке, мы ждём, совсем по – русски, хэппи – энда. И свято верим, что однажды.. как-то… вдруг, небрежно бросив «Кыш, мальцы! Посторонитесь…» на импортный и местный грязный дух отыщется былинный славный витязь. Он есть в природе и способен всех спасти, один из нас, таких никчемных смертных… Поддержим, нас бы только повести, став во главе скопленья тел инертных. Мы сдвинем горы, реки повернём, заставим трепетать от страха Вечность! Когда – то… А, пока что, спину гнём, страдаем, ропщем и горбим на нечисть….