Пусть неизбывно бьют колокола, а жизнь моя белым-бела, как айсберг и в невинности невеста. Стрела, что, будто мак цвела, и сквозь лопатку лёгкую прошла, и обняла, и обломала древко. Там, в ужасе, в предательстве, в бреду, я как могла, цветы сжигала в бездне. Но жизнь как милосердия сестра сама же с поля брани подняла и понесла по маковым созвездьям. И чтобы вырвать яд стрелы твоей, она мне сделала ещё больней, ещё невыносимей звон воскресный.