Тяжёлую ношу несу за плечами. На старости в памяти годы как пни, и в них не кормила нас жизнь калачами, бывали и перцем приправлены дни. По кольцам на спилах о дереве можно судьбу его прошлую всю рассказать. В единое целое более сложно обрывки из памяти хилой связать. Она далеко у нас не идеальна: то здесь, а то там появляется течь. В пещерах из росписи предков наскальной случается сведений больше извлечь. Но всё же натужишься и вспоминаешь, и прошлое тянешь, как нить из клубка. В такие глубины порой проникаешь, в таких побываешь далёких веках, что путаешь сущие были с мечтами, и в явь превращаются ужасы снов, меняются даты событий местами, и всё выливается в строчки стихов. В них нет поэтичности, цельности нет и, конечно же, нет в них проблем мировых. Зачем я пишу? Нет на это ответа, но буду писать, пока числюсь в живых.