Идея сидела за моим компьютером, читала с мрачной усмешкой тексты и курила. Я не люблю, когда при мне много курят (аллергия!) Но что поделаешь... Такая гостья не каждый день бывает... - Бред... Тяжелый бред... - сказала Идея и закинула ногу на ногу. - Почему? - У тебя больная фантазия... - Ну и что. Неужели не интересно?.. - Почему же. Но это не_реально! - Ага. А каких-нибудь любовных романах, когда описывают "безумную страсть" и "горячий темперамент" против истины не грешат... - Ну, это же жанр такой... - Вот и у меня, жанр... - Да ладно, тебе... Не кипятись. Я же сказала, что неплохо. Просто тебя читатели не поймут... - А я пишу, во-первых, для себя, а, во-вторых, "для тех, кто понимает". И думай как хочешь... - Да я разве сопротивляюсь. Только вот вы, писаки, - я фыркнула, - а также писцы и прочие графоманы, совести не имеете, - она принялась наматывать на палец прядь черных волос, - и совсем меня не цените. - А за что же ты такого полезного делаешь, в физическом своем, так сказать, облике? - Ну как же, координирую написание всех эти фантазий... - Каким образом? - А перебивать не хорошо... Так вот, ты никогда не ощущала, что вдруг ни с того не с сего хочется что-то скорее исправить и изменить? - Ну, в общем-то, да... - Моя работа... Ты не думай, я не вмешиваюсь, просто ты сама иногда отвлекаешься и не можешь себя понять... - Хм... Спасибо... - Правда, некоторые отдельные личности все же потакают музе... Это когда думать и работать над произведением неохота, а мысль воплотить хочется. Вот и воплощают... А эти музы... Они такого "нашепчут", тошно становиться... Нет, я не против... Могут создать потрясающий духовный заряд в произведении... Но это только, разве что, профессионалы, а в основном... - Что, "конкурирующий департамент", - усмехнулась я. - Угу, что-то типа. Только было бы с кем конкурировать, - она вздохнула, - одни нимфетки малолетние там обитают. В основном, лиричного типа... - Ладно, а чем еще ты занимаешься? - Ну, например, с героями, созданными вами договариваюсь, чтобы соглашались на исполнение ваших больных фантазий... Знаешь какие буйные бывают? Не соскучишься... Опаньки, а это что такое? - она захихикала, - неужто фанфик! - она расхохоталась. - А что такое? Нельзя что ли? "Литература низкого сорта"? - я посмотрела на неё взглядом оскорбленной невинности. - Да нет, можно, и "сорт" вполне приемлем... Просто ОНИ тебя убьют. - Нет, - отозвалась я, мстительно улыбаясь. - С чего это такая уверенность? - Ты же все равно будешь договариваться... - Нахлебники, - Идея вздохнула, - ладно, пошла я отсюда. - А что так? - "Договариваться", - она усмехнулась. - Ну хорошо, иди. Мне еще после тебя комнату проветривать.. Высокая худая смоляноволосая женщина в черном плаще шла по лужам. Встав под козырек одного из подъездов, она, с сухим выражением лица, достала блокнот, ручку и что-то вычеркнула оттуда. Довольно хмыкнув, женщина решилась все-таки продолжить свой "мокрый путь", шагнула в сторону автодороги и поймала такси... В Литературной Канцелярии закончился рабочий день.