Насыпь мне соли на рваную рану стиха, А выйдет рифма плоха – Я снизойду до прозы, Понятной для масс, и съестной для любого лоха. Дели со мной полночь, но только прошу – не молчи! Пера скрип в ночи Звучит, несмотря на угрозы Симфонией ложа, облитого мёдом свечи. И этот оркестр, не смолкая, всю ночь на пролёт То плачет мне, то поёт Что всё повторится. И кто-то родится, а кто-то бесспорно умрёт. Но это – лишь плюс повелителям тайных утех, Ведь жизнь мы видели с тех Сторон, что как говорится “при мысли о смерти меня разбирает смех!” крестись, если чувствуешь силу нести свой крест. Наш глухонемой протест Изрядно потреплет нервы Всем божьим коровкам пасущимся мирно окрест. Любимая баба в руках, да и то впопыхах, А достопочтеннейший ПАХ Волнует вопрос “я ли первый”? А если не так, то уж лучше сидеть на бобах. … а жизнь, хоть живи лет до ста – всё без страсти пуста. Как без поцелуя уста. Пресна, как любовь без боли, Как вера мертва без надежды на чудо Христа. Насыпь мне соли.