С годами память о былом слабеет понемногу. Меня послал казённый дом в неблизкую дорогу. Вагон вершил привычный путь, качаясь, словно лодка. Стыдливо прикрывала грудь кормящая молодка. Тут вёл рабочий пожилой неспешную беседу и анекдоты с бородой рассказывал соседу. А кто-то громко песни пел, хрипя пропитой глоткой, вагон шумел, вагон храпел, пах колбасой и водкой. На стылом тамбурном ветру присевший на минутку, седой старик смолил махру, скрутивши самокрутку. И чей-то плач, и чей-то смех, и чья-то ругань с дури… Катил вагон – один на всех, страна в миниатюре. Кому-то эта жизнь страны покажется убогой, но все – свои, и все – равны пред Богом и дорогой. Те дни рассеялись, как дым, живём сложней и проще, а всё же памятью храним тот дом недолгий общий.