Какой сегодня странный век на белом свете - пиар, амбиции, навет, гордыни сети, повальный блеф, повальный трёп, и гений - каждый. и брань совсем не брань, а троп, но трехэтажный. Аллюр тряпичного коня в театре кукол. И застревает на камнях моя фелука. От хрипа гениев теперь куда же деться? И рвется к небу хилый перл из чрева тельца. Но я - поближе к берегам, в покой теченья, где века прошлого рука - приветной тенью. А над стремниной свет погас, трепещет Геба, тряпичный кукольный Пегас взмывает к небу...