Глянцевый столетник - словно знак в окне... На столе тетрадный, в клеточку, листок... Строки - как дороги в Рим - всё время к НЕЙ... Теплится надежды крохотный росток... Образы смакует (в этом он - гурман), постоянно прячась в строчках-завитках. Сизовато-синий стелется туман, будто кухни гавань скрылась в облаках. Растерявши смысла горькое драже, он перо макает в синь ночных чернил. За барханом грусти, между миражей - огонёк, как отблеск просьбы: "Жизнь верни?" Нам уйти бы лучше от стремнин таких, где пороги остро режут душ тела... Помнишь, как тянули плечи рюкзаки, было всё равно нам: сушь, метель мела ль! Шли, не разжимая рук, в глазах огни... *** Кофе стынет. Больно. Грусть. Вины стена. Отгони обиду, просто - отшвырни! Ты ведь помнишь? Вместе чудно было нам!