Что Вы бродите в этой чужой, незнакомой стране? Где тоску окрестили недугом, врачуют хандру, Где не ищут ответ на вопрос в горько – красном вине, Всё бегут к докторам, по психушкам, да в прочью дыру. Где, «Что делать?» и «Кто виноват?», не хрипит сквозь века, И не то, чтобы всё хорошо, просто все хороши, Свозят старость в утиль и теряют ключи от замка, Да и что им потомкам дворняг, без корней и души. Где жемчужный оскал только с виду радушен и мил, Одноразовый день, одноклеточный рай, шелуха, Где прикрыт инквизиторской рясой урод – педофил , Где ликует толпа возродив «Колизей» из греха. Где безумье, зашкалив, придумало праздник чертей, Где вожди добирают хороших манер на крови, Где для шоу любой антураж: стон беды, рев смертей, Где как в панцире – в фальши, все глухи, зови, не зови. Где фанерное воинство ладит шатры на слезах, Ходит скопом под флейту гориллы, войной на мираж, Где усталый ребенок с кровавой мультяшкой в глазах, Открывает пальбу, упиревшись в последний этаж. Что ж Вас гонит, как крыс, заставляя забыть имена? В официанты, прислугу, лакеи, какая нужда? Вырубая сады, Вы берете с сбой семена, Но взойдут ли они? Там повсюду чужие стада. Как Вам эта долина в шипах, но простите, без роз? Я наверно расплачусь, куплю Вам прощальный билет, Закажу напоследок сюиту из града и гроз, И еще помолюсь, чтоб не видеть Вас тысячу лет.