Когда теряешь сигаретам счёт и чашкам из-под выпитого кофе, А сердце молоточком бьёт и бьёт, и мысли почему-то о Голгофе… У каждого своя, не спорь со мной, и каждый катит в гору свой булыжник, И понедельник или выходной - какая разница тебе? Ведь ты - подвижник. Ты, кто не спит ночами до утра, переводящий сто листов бумаги, И рвущий всё, решающий - пора, пора всё к чёрту… брошу всё и лягу. Не тут-то было! Сон не приманить, он где-то там, опять проходит мимо… И снова тянешь тоненькую нить. До боли это ремесло любимо. Так это наказанье велико, и так сладка тяжёлая наука… Легко писать? Конечно же, легко! К утру вот только онемели руки, И, словно, соль невыплаканных слёз всё жжёт глаза, и что-то так печалит… Вы думаете, это я всерьёз? О, нет, конечно. Всё начну сначала. А этот листик выброшу. Сожгу. Развею пепел на ветру осеннем, На странно рано выпавшем снегу, что ветерком в мои заносит сени. 6.10.13.