Д.З. Сентябрём проплутав полвека, провалился случайно в зиму. Чаял чинно уснуть белой, разобраться, совсем незлою, только нечто (не бог? возможно) мне послало вдруг З. Диму. Он смеялся. Живой-здоровый! Хоть и помер ещё весною. Заразился. Согрелся. Длился странный хохот до склона лета, ну, пока не решили лопнуть одновременно мозг с аортой. Успокоил приятель: дескать, здесь обычное дело это. Пошутил, мол, подумал сразу, что и я, как и он, мёртвый.