вот так и кончаются вёсны. все жарче в гудящей груди. мы были комично серьёзны за тканью тяжелых гардин. слагали тоску черновую, играли страстями легко, покуда весенние струи текли по мембранам окон. вдали от земных катавасий и прочих глобальных вещей, наш путь был широк и прекрасен, но близок ко времени че. когда непонятен и шаток вдруг сделался маленький мир, разъехались мы, кукушата, по селищам разных квартир. и каждый штудирует память, и прячет апрели в зобу, как будто хранимое нами – однажды изменит судьбу. но строг и проверен порядок движения наших следов вдоль гулкой живой канонады дождей, не поющих любовь…