Ночь . Метро . Последний поезд . На платформе с десяток людей . Сонно . Тихо . Грязно . Слева от меня двое не трезвых парней . Выпили ровно столько , чтобы не впадать в агрессию или в буйное веселье . За их спинами маячит бритая макушка подростка . Поезд . Сажусь . Парни и подросток - напротив меня . Теперь я могу достаточно хорошо разглядеть его . Запыленные сандалии открывают грязные носки с дырами на больших пальцах , черные допотопные треники с пузырями на коленках . Клетчатая светлая рубашка заправлена в штаны придавая и без того тощей фигурке еще большую ломкость . Низко склоненная голова не позволяет видеть глаза . Внутри все сжимается . Несчастное дитя лет тринадцати ; чумазое , худое , убогое . Грязными пальцами трогает красную припухлость на запястье . Морщится . Парни сели по бокам от него. Какие они огромные рядом с ним. - Больно? – кричит один сквозь грохот вагона. Кивает. Складывает до локтей измазанные зеленкой и марганцем руки на коленях, затем вновь трогает болячку. - Поедем с нами! – кричит второй. Тут подросток поднимает голову. Господи, ни проблеска сознания в темных глазах! Взгляд, движения – полный идиот. - Есть хочешь? - Да! Душа взрывается от этого детского крика. - Едем с нами! Поешь, пива выпьешь! Боже, что за мать произвела это существо ?! - Ты откуда? - Из Смоленска! Слова даются ему с трудом. Невыносимо больно. Один в городе, далеко от дома, в таком возрасте … Он голоден, он хочет пить, его необходимо вымыть и вылечить. Но он здесь, он не дома. Парни что-то втолковывают ему. Один тычет в наколку на своем пальце - Миша, меня Миша зовут. Все это время бессмысленный взгляд подростка блуждает по сторонам . Любое резкое движение и его глаза расширяются . Его били ? Несомненно. Свежий шрам на расплющенной переносице. Во мне клокочет сильнейшее чувство острой жалости. К этим большим пальцам, выглядывающим из носков, к больной руке, к недавно обритой голове. Существо, напоминающее человека. Какая же пьянь тебя родила?! Поезд останавливается. - Пойдем! – парни встают. Он вяло крутит головой. - Пойдем, ты что? Хватают за руки. Мальчишка как-то по кошачьи вякает и отклячив зад упирается ногами . Они тянут его из вагона . Одну руку он вырывает и цепляется за поручень сиденья . И все это молча , страшно молча , с сопением , не считая душевыворачивающего мяуканья . Выдергивает вторую руку и отскакивает в сторону. - Пошли! Отмахивается; идите, не трогайте меня … - Пойдем, дурак – накормим! Сопротивление закончилось, двери сомкнулись, поезд тронулся. Я вижу, как они ведут его под руки. Мол, накормим, дескать, напоим. А что дальше ? И бросить жалко и оставить у себя невозможно. Что у него будет дальше? У него что-то будет дальше? Больно, тяжело, обидно … и стыдно. В голове закружилась реплика ; будь проклят этот мир , но что-то не дает ей утвердиться и стать неоспоримым фактом . 5.08.03.