Не к одним боям посох волоха, Не к одной войне руки знахаря. Ловит лисья шерсть искр сполохи, Отгорит душа пеплом, прахом ли. Льнет к ноге тропа, в листьях сталь ножей: Не ходи по ней – не воротишься. Ждет давно алтарь крови волошьей: «Не тому, дурак, богу молишься». Позовут тебя лисы осени, Пригласят в свою стаю рыжую. Грива стрижена, ноги босые – Так пляши, дурак. Может, выживешь.