Ей бога, братцы, постригусь в монахи! Осточертело выживать в миру! Судьба полощет стиранной рубахой на социума северном ветру. Я просто пыль под века башмаками, нейтрон в цепной реакции минут, романтик со стальными кулаками и, волей божьей, презабавный шут. Всевышний позаботился о боли: без трепанаций в черепе - ни дня. Мозги вправляет...Я шутить изволю, когда он забывает про меня. Творец Земли и пращур демиургов во всем талантлив и велик душой... всегда был практикующим хирургом... С талантом сим ко мне он снизошел. Теперь, как говорится, ближе к делу: отправлюсь храма обивать порог. Священник спросит: "Отрок, в чем же дело? Кто вразумил тебя?" "Да уж не бог..." Ищу спасенья, тишины, покоя, замшелый скит, затерянный в глуши, невиданное что-нибудь такое... причал миров, отдушину души... У нас, по эту сторону ограды, у вашей паствы, кстати, злобный нрав: конфликты сеем, строим баррикады и выясняем, кто из нас не прав. Горячим паром обжигают страсти и разрывают кормчие штурвал... Я не прошу немереного счастья: село б потише - я б не горевал. Меня не тянет к старому корыту (я все таки нормальный человек): тоскую по размеренному быту... Но строит козни двадцать первый век. Прошу не много...да, видать, не мало... Попросит разве только идиот квадратный метр святой земли Шамбалы, чтоб там разбить свой личный огород. Я мыслю здраво, отче, прочь сомненья... Не зарюсь на приход и на доход: пожертвую за блажь уединенья какой - то частью собственных свобод. Но здесь, увы, финал...абзац, ребята... Недолог оказался мой рассказ: и в лоне церкви сокращенье штатов... А хорошо лишь там, где нету нас... Придет само решение вопроса, с реальностью сольется небыль сна: дорога...и в ладонях мертвых - косы... и тишина...покой и тишина....