Мне совершенно не хотелось домой, хотя уже было и поздно – скоро полночь. Такси бесшумно разрезало фарами пелену уже не первого после зимы дождя. В салоне негромко играла электронная музыка. Тепло и уют… но чего-то не хватало, было как-то не по себе. - Направо, к домам? – спросил водитель такси. - Нет, - ответил я, немного подумав, - давайте через всю деревню, и на краю вы мне остановите. - Хорошо, - ответил таксист, ничуть не удивившись моему странному пожеланию. Странным оно было для меня самого. Мне не хотелось домой, мне хотелось побыстрей покинуть салон иномарки и очутиться под мелко моросящим дождем. Расплатившись и подождав пока машина раствориться в ночи, я, не раскрывая зонта, пошел на ближайший холм, с которого открывался замечательный вид на дорогу, луга и обнимающий их лес. Дождь не доставлял мне неудобства, напротив – он был приятен. Уже стоя на холме, я все еще пытался понять, что меня сюда привело, и почему вообще это случилось. Но я не находил ответа. Я не хотел его искать… Просто я был уже здесь… Вся дневная суета медленно исчезала под ласковыми прикосновениями дождя. Все отходило на второй план, за серую пелену дождя. Дождь заполнял собой все. Я раскинул руки и, закрыв глаза, запрокинул голову к небу и… на некоторое время я ощутил все полностью: как капли теплого дождя стекали по лицу на подбородок, откуда срывались вниз, чтобы вместе с другими каплями раствориться в земле, напитать ее и пробудить от зимнего сна траву. Я слышал как земля пила этот дождь, как деревья пробуждались от зимнего забвения, раскрывая навстречу каплям дождя тугие набухшие почки. Я слышал, я видел, я ощущал как обновленная природа просыпалась под весенним дождем. И я просыпался вместе с ней. Чтобы встретить Весну. Завтра будет солнце. Будет тепло… **** Унылый осенний дождь упрямо моросил всю ночь, нашептывая мне желание махнуть рукой на работу, но не смотря на его уговоры, утром я все же поехал на работу. Увы, даже рабочая обстановка не смогла улучшить настроение и разогнать преследовавшие меня с утра непонятные предчувствия. Так я провел рабочий день с мыслью о скором возвращении домой и с надеждой, что там я наконец-то смогу прийти в себя. Дождь же, оставаясь верным своему упрямству, продолжал "нудить". В одиннадцать вечера, уже подъезжая к такси к своей деревне, я вспомнил ту весеннюю ночь, когда я стоял под теплым моросящим дождем, когда я промокший пришел домой с улыбкой до ушей и отличным настроением. Я вспомнил… - Вам направо, к домам? – спросил водитель такси, прервав мои воспоминания. - Нет, - ответил я, - давай на край деревни. – я примерно знал дальнейшее развитие событий. И вот я снова на том самом холме, на том же самом месте под моросящим дождем, и я так же, как и тогда, не раскрываю зонт. Но все же чего-то не хватало, и я так же как и весной, раскинул навстречу дождю руки, и, запрокинув голову к небу, закрыл глаза. Все было по-другому: моросящий дождь был прохладным, не теплым или холодным – нет, именно прохладным, словно он отдавал последнее тепло, которое ему удалось сохранить. И я увидел, я ощутил: дождь обнимал собой все, он прощался со всеми, словно извиняясь за то, что большего тепла он дать, увы, не может. Земля молча принимала его слезы. Лес покорно сбрасывал последние яркие одежды под взмахами серой кисти дождя. Все живое прощалось с теплом… Завтра будет солнце. И первые заморозки…