Он последнию песню свою не допеп, Не хватило ни время, ни силы. Кто в ответе за то, людской безпредел Загоняет поэтов в могилы. Где никогда не скажут: Ты не прав, Где нигогда не плюнут тайно в душу. И не напрасно Бог тебя забрал, Наверное Ты там кому-то нужен. Разные дороги, но один конец, Все слова из песен вёлоку, да в цвет. Кони и гитара,да стакан вина... Отдирали плетью мысли мудреца. Мы в долгу перед ним, Если можно, простите. Но убойною песней замолк пулемёт И кричит его голос: Живых берегите... И хрипит его стон, как прощальный аккорд.