В последнее время у меня периодически облезает кожа, – На языке, на нёбе, на губах. Вероятно, потому что я слишком часто пью кофе в полумраке полуденном взмыленных забегаловок. Я цежу своё пойло торопливо, Церемонно пред немытыми стойками изгибаясь. Я пью кофе чёрный. Я пью кофе чёрный. Я пью кофе чёрный. Обжигаюсь. Я прислушиваюсь к разговорам, упорно творящимся вокруг меня с навязчивой настойчивостью последовательных наваждений. Я пытаюсь стать как бы посредником их упорным. Я прислушаюсь к песне «Моё поколение». Противно собственным предубеждениям я линяю. Да-да, я меняю кожу, как змея. И, выходя поутру из дому, я не знаю кто вернётся обратно, – я ли? не я? Я отныне уверен только в одном, – позорно прозябать, плыть порошком стиральным, в мутной пене растворяясь. Не оттого-то я и пью кофе чёрный? Я пью кофе. Чёрный. Обжигаюсь. Я завариваю его в джезве интернетово-газетно-журнальной. Что делать, - пусть это и жуткое варево, - эрзац, суррогат. Я знаю, что кое-кто за это меня презирает. Я, вторичных истин пожиратель, виноват! Я, ещё не научилсч проверять далёкое близким, – Скучен пресный опыт мой, небогат. Не раскован. Не в совершенстве владею английским, не знаком с Бердяевым. Виноват. Что объяснять? - Ведь иногда (с дуру) ляпнешь такое! К, примеру, - Булгаков. спросят,- Который? А я потеряюсь. Ещё, признаться, всего лишь недавно открыл Иосифа Бродского, – Каюсь! Что и сказать? - Боюсь уснуть в аудиториях звонких, консерваторских, где звуки гармонии подчиняются. Затем-то я и пью кофе чёрный. Я пью кофе чёрный, обжигаясь. Сварите покрепче, пожалуйста мне двойную половинку! Чего больше в кафтане российском, - белых пятен либо черных дыр? заору, озарённый, как самою последнею новинкой, эту дурь антикварно-модерновую ДЫЛ БУЛ ЩИР! Нет, - действительность действительно штука суровая, и, оказывается, я состоялся лишь настолько насколько был любим. я прощаю отца за то, что в то время «новое» имя деда моего , «раскулаченного», забыл. Я, порой, готов проклинать себя за рифмы, эти «перезвоны найденных созвучий», всё равно я когда-нибудь поперхнусь ритмом, как костью в горле. Косный, невезучий. Но пока ещё он не пришёл, человек мой чёрный, – я хочу узнать больше, чем мне отмеряно. И я узнАю. Вот для этого я и пью кофе чёрный. От жажды изнываю.