Сегодня холодно... Истошный крик ворон терзает неприятной нотой уши... Колоколов церковных медный звон привычно отпевает чьи - то души... А мне - то что? я сам давно отпет, слезой свечи оплакан и помянут. Фактически я есть, формально - нет. И дважды обо мне скорбеть не станут. Живу под знаком пешки проходной: моими убираются руками все те, кто спорит в партии земной с матерыми и злыми игроками. В сценарии, написанном Судьбой, исправил режиссер немало строчек. Ему назло я был самим собой в любой из сцен любых горячих точек. Приучен со щенков добычу рвать пустынный волк и обходить капканы. Меня же научили убивать... Я колотые, резаные раны принес в истлевший до лохмотьев Свет, с поправкой на слова, костюмы, роли. Привычно ляжет в руку пистолет, посланник справедливости и боли. Дышу в ладони, пронимает дрожь: конфликт зимы с весною неизбежен. Ну что же ты так долго не идешь?! Полнее вдох... а выдохи чуть реже... Я - в пальцах Смерти серп...ее оскал... Но в том, что убиваю - нет, не каюсь: рвет падальщика одного другой шакал, а я на смерти тварей подъедаюсь. Не верю в бога я. И неспроста: в аду войны средь скрежета металла я не встречал спасителя - Христа... А Смерть исправно жатву собирала. Я выжил...Смерть побрезговала мной, как видно, поленилась ставить точку. Шакалам сокращаю путь земной: я должен отрабатывать отсрочку. И только жаль...Но приоткрылась дверь... клиент... охраны сумрачные лица... Поставил точку в исповеди Зверь... И слово взял безжалостный убийца... Сегодня холодно...Истошный крик ворон терзает неприятной нотой уши... Не провожает колокольный звон в чистилище неправедные души...