Листу бумаги И это место теперь слишком белое Здесь бесполезно искать одиночества. На столе пыльное что-то из Геблера Со смыслом, застрявшим внутри между строчками. Смазывая налет времени, можно дотронуться пальцем Обдумывать: «теперь и на Геблере мои отпечатки» А в окне небо растягивается на пяльцах Еще немножко и на нем проявятся звезд зачатки Как не дотягивайся, ничего не сделаешь - До них не дотронуться, потому что вы’соко. Я могла бы что-нибудь написать на листе белом. Только все со смыслом уже до меня написано. Кризис жанра. Когда не пишется ничего Тупо смотрю на чистый лист – На нем чего-то явно не хватает, но вот чего…сижу, листаю Старые черновики Подсчитываю мысли, делю на движения руки, Вывожу уравнения стиха - одна мысль – одна исчерканная строка еще один чистый лист в корзине «..оу, зине, вай донт ю ансе?» мысли в трансе, расплываются по древу (жизни или Нортона?) перехожу на полутона, гашу свет – он шипит, как известь, из последних сил мигает но и темнота - не помогает. не пишется… в чае свернулось молоко, образовалась хлопчатая взвесь… Неумение выпадать из образа - в этом ты весь… (или правильнее –из образОв?) хотя падать недалеко главное – не оборачиваться. Стоп. в_чае_ свернулось_ молоко, не дотянув до утра. Может, мне тоже пора сворачиваться? Послеточие силенциум, мой друг...за смыслом точки острее понимаешь о насущном желании кричать... хоть из крючочков корявых запятых воять фрагменты не видо слыхо сказа нных преданий и прочей лжи, но лишь не в досвиданье застыв, а продолжая (вдох-вы..) жить.. из пауз выбирая аргументы увесистей-длиннее и отточе.. растягиваясь где-то между строчек цепляясь за калиграфическую нить скользить (авось и выведет кривая) на запятую точку заменяя.