Пишу без чувств без всяких, по наитию. Стихи бездушны и сухи. Не переживши никаких событий, Поэт становится слепым, глухим. Да, старость до предела обеднила жизнь мою, И нечего мне складывать для будущих стихов в заначку. И потому я темы старости и болестей жую, Словно какой-нибудь продвинутый тинейджер, жвачку! Душа промёрзла, кровь остыла, Адреналина в ней ни капли нет. В таком существовании унылом Пора забыть, что ты – поэт! Бывает часто так: тоска на душу ляжет, Хандрою сердце ознобит, Но память вдруг кровь взбудоражит, И о былом с тобой заговорит. И вспомнится вдруг осень давняя, Когда по Мане на плоту ты плыл, Вокруг тайга зелёная, а где уже багряная, А ты ей песни пел, стихами с нею говорил! И сразу же от сердца боль отляжет, И оживёт душа твоя, И Муза за спиною тихо скажет: "Ну, здравствуй, милый, вот и я!" Ну, что поделать – жизнь так сложена, И сетую я на неё, пожалуй, зря: Видать, так в жизни и положено – Воспоминания и ярче, и живей тупого бытия!