Помашет ветлами мне беглая сосна с высокого песчаного откоса: «Когда увидимся?» - Слеза моя, пресна, стекает медленно с портретной части носа. К чему подробности? Ведь в них - одна тоска. Одно тревожное желание прижиться, здесь, в этих черствых и растоптанных местах, где мало смысла и привета в тусклых лицах. На подоконнике - растерзанный конверт, письмо написанное мною же, когда-то все девы были здесь прекрасны и бессмертны, а все мужчины - только барды и солдаты.