Мужу Не на губах, а где-то в сердце его поцелуй, Его синий взгляд, душа, подобная белому кролику. Течет его жизнь ручьем философских струй, Что хуже кефира похмельному алкоголику. Его не сломать и не обуздать уздой, Готов он быть лишь горой, не холмом покатым, И мысли его схожи (По составу) Со святой водой, Целебной и чистой, чуть сдобренной русским матом. Он думает много о вечном, а я - о нем, Черновиками ВЕЧНО замусоривая корзины... Если в карете отправиться в путь вдвоем, Порвется вся заготовленная резинаJ Но что я могу ему дать кроме сотни фраз О боли своей, да кроме вселенской ласки И ночи, где как разноцветная мишура Зовут и манят к себе полоски матраца.... Он русский поэт, он порою бывает злым, Больным и нелепым, хоть это бывает редко, Пытаясь клинком души разрубить узлы... Точнее - о стену брошенной табуреткой. Вы люди свои и вы поймете меня, Хоть я выражаюсь порою весьма невнятно. Я наглая баба, которая остановит (и завалит) коня, Но бабам поплакать на мужнем плече иногда приятно. О, Господи, что мне тот конь, да остановки его... Звучит сонный голос, бормочащий монотонно. Ничто он для многих, А для меня - волшебство... Ну вот и готов дилетантский портрет Антона. © Жанна Мартынова