В своем далеком прошлом бунтарём, наверное, я был и дух бунтарский был укрощен безжалостно царём, я припечатан был десницей царской. Со вспухшей "пятернею" на щеке, от плюхи помутившимся рассудком был изгнан прочь, и топал налегке, вертя в дрожащих пальцах самокрутку. Огнивом чиркнув,выпустив дымок, я в прошлой жизни размышлял с досадой: "За что же так? За правды пару строк?" Да все грешил на карму, мол, так надо. Да, я и в прошлой жизни был поэт, при помощи бумаги и чернила, подобно многим, воспевал рассвет и чувства... Разводил, короче, мыло. Душистый клевер, тёлка на лугу, притихший лес в оранжевом закате... Но, вдруг - щелчок...сломался...не могу... Доколе размазнёй?...Довольно...хватит! Унылый дождь осенний моросил на рукопись стихов второго сорта... Я ангела немного потеснил и подселил к нему бродягу-чёрта. Он улыбнулся, оцарапал гладь его доспехов, подправляя коготь, и научился елей разбавлять мой скучный ангел, добавляя дёготь. Варили зелье, возбуждая бунт в душе поэта...Как бишь по рецепту?... На пуд елейных мыслей лиха фунт... И каждый внес свою, по силам, лепту. И понял ангел, как он скучно жил... Снял пробу...остроты чуток добавил... Огонь потёк в меридианы жил, как ледокол круша торосы правил... Сюжет избит, сериен, как эстамп... Но вместе мы нашли противоядие, пустив под пресс унылой рифмы штамп, с поэта уст сорвав печать проклятия. С тех пор бунтую с ними наравне. И буду впредь...упрямо... до могилы... Поэт, помимо крыльев на спине имей в руках, подобно чёрту, вилы!