Над полями, невозможно белыми, Растрепались клочья облаков... Боже мой, да что это я делаю? Еду к чужакам от чужаков! Мимо - степи, голые, как пупсики, Проплывают холодно и зря Лишь ковыль топорщит в небо усики, Чуть прикрытый снегом января И тихонько стонет В этом стоне же - Столько ласки, что не страшен ад! Но стихи, пришедшие в Воронеже, Не текут со мною в Волгоград... В этой трассе, синей от молчания, В сигаретном сереньком дыму Растворяю я свое отчаянье И негромко жалуюсь. Кому? Степь пуста, и далеко до Бога, Горизонт светлеет на пути, И шуршит, и стелется дорога, По которой мне еще идти...