Стихи свои из золота не лью, Из мусора не собираю. Я их из плоти и из крови создаю, Или по-матерински их рожаю. Холодная душа стихов не сотворит. Стихи писать – вам не в ладоши хлопать! Холодная душа – лишь тлеет, не горит, От тлеющего очага – лишь дым да копоть! Стихи, пройдя через огонь души, Зарёю яркою на небосклоне заалеют. Их смерть уже не устрашит, И силы тёмные не одолеют! Да не могу я «ни о чём» писать! Ни о каких-то чувствах смутных, Ни о любовных связях, так сказать, И ни о плотских радостях сиюминутных. Ни о прогулках при луне, Ни о страстях необоримых, Ни о пропойце, въехавшем в корчму на белом на коне, Ни о щеночках и котёночках любимых. Могу писать я лишь о том, Что мной испытано и выверено, О прожитом-пережитом, Что временем уж наизнанку вывернуто! О том, чего от жизни жду, И о народе русском, так странно голосующем. О том, что надо пережить беду, О страхе перед будущим. Быть может, для кого любовь Благополучия народа русского важнее, А я пишу всё вновь и вновь О Родине с петлёй на шее! А я пишу всё вновь и вновь, Что за страну надо сражаться, Что, пролитая предками святая кровь, Напрасной может оказаться! О том, что всё не вечно под луной, Что жить в России всё труднее. Мне кажется – написанное мной, Написанного "ни о чём", важнее!