Что я - дым, тусклый отблеск немого костра... Ночь в истлевшие тени огня пеленаю, Меня нет, меня не было даже вчера, Может, не было вовсе, а впрочем, не знаю. Ведь кружили без сна, вихрем шумных стрекоз, Сумасшедшие весны, грозою рыдая, И прекрасная девочка в платье из роз, Омывалась закатом, меня ожидая. Где же лица друзей? Где же я той Весной? Глыбой льда равнодушные маски, Даже, если огни – все в бреду, не со мной, Тьма, ухабы, бесовские пляски. Перекрасила жизнь в одночасье холсты, Не взялась выбирать из иного, Пепелищем лежат за спиною мосты, Эта все так старо, так не ново. Вот попал - круговерть, середина реки, То-ли к берегу вспять, то-ль о скалы корму, Впереди водопад, два весла, две руки, Ждать куда занесет? Нет, грести самому. То не лица друзей, коли мы не на ты, Да холсты не про нас, коль спалили мосты, И огни зажигают они не впопад, От того-то и тьма, и ухабы, и смрад.