Ну, сколько можно! Я уже писал, Да вот душе опять угодно, Прочтя России мадригал, Страдать… А «этим»? «Этим» в зле удобно. Они, как псы, брешут с цепи, Глаголят на узде бессилья, А ты на лай пиши стихи, Творя над лирою насилье. Измучив Музу табаком, Морочь рассудок и логичность, Став сам в ответном лае псом, Пытайся сохранить приличность. Им в радость слово в желчь молоть… Нет, бес свой пыл в них не утратит: «…страна плоха, народ – урод, его б пороть…» – О, яда злу надолго хватит! Галдят толпой «сатирики», «поэты», Кто с бубенцом, кто просто так; Блефуют. Крутят пируэты… В каждом подлец или дурак. Россия…Тяжкой ношей крест Твой к правде… или всё напрасно? Какой народ себя так ест… Так злобно, дерзко и ужасно!? ____________ Росси Рок дан: в искупленье Суть справедливости искать, И тем безумства искушенья В грехах как истину познать.