Дней осенних череда, словно поезд, вдаль уходит. Ничего не происходит... Только плещется вода. Только мокрый от дождя греется в подъездах вечер, ищет что-то в лужах ветер, ничего не находя. И как память о тепле, той, давно забытой, встречи, догорают тихо свечи на неубранном столе.