Налетела дикая стихия. Нету сил, чтобы бороться с нею. И строчу, ей подчинясь, стихи я, обезволен, аж лицом бледнею. Словно раб её, а не подельник, – вытворяет всё, что только хочет. «Сволочь! Нужен мне режим постельный!» А она, бесстыжая, хохочет. Что мне делать с этою напастью? Как себя настроить против лиха? Хочется невидимо напасть мне и его прикончить как-то тихо, чтоб избавиться от наважденья. Музой называют это горе! Жертва – Я – кораблекрушения. Белый лист – коралловое море. Натыкаюсь мордою на рифы. Ранясь в кровь, я скрежещу зубами. Волнами накатывают рифмы не во мне рождённого цунами.