Погасли краски праздничных петард, От долгих трапез отдыхает тело… Вкушает слог январская тетрадь, От белых снов душа помолодела… Вдруг, позовёт Туманный Альбион, Где пять веков назад писал Шекспир О Гамлете…пронзая мыслью мир Грядущего…что нам – сказал бы он? Иль вновь открыл писательское дело… Метёт метель…и катится мороз По голубой равнине… Снег пылает Январским солнцем, искрится узор На стёклах окон…подворотня лает Замёрзшим псом…но пройден апогей, И пусть февраль взорвётся вьюгой снежной, – Мир затаился в тишине мятежной Мерцанием таинственных огней… * * *