u.p.m. Сбывается, что загадываешь всегда, если ветром брит и если вдруг вычтешь кадош, не ведая про иврит, и если твой сон (надо ж такому стрястись) парит в базальтовом небе, в катыш сердец обратив болид... Сбивается ритм в рифму, размеры к чертям летят, дороги бегут не к Риму, а к миру, который ад, играющий этой странной души непрерывной раной.