Знаешь, сколько нам еще надо смерить дорог, постигая суть, чтобы собрать с лозы виноградной капельку попрозрачней, а муть сцедить, чтоб не смешать с нектаром, чтоб, ограненному в сто карат, вспыхнуть рубиновому кристаллу, -- винному меду любви, а град упреков и колкостей, сплетен чадных пускай выбивает в другом углу речитативом послушник жадный, съедающий мякоть и шелуху… Мы же -- по ровному, диким полем, мятными травами, что в росе уже застоялись в жаре как в стойле, мечтая отдаться… да хоть -- косе, так же, как мы!.. Этим слабым слогом время вздымаем до солнца вспять… Высохли травы – скорей бы к стогу, там – и до неба рукой подать!..