1. Настрой. 7.30 утра. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Нынче пятница. Сияет месяц май. Путешествие в священный город Цфат. Предвкушаю радость через край, хоть ещё все чувства мои спят. Вновь меня автобус повезёт через всю еврейскую страну. Впечатленья, знаю наперёд, тронут не одну во мне струну. Я готов: бумага про запас, приготовлены и впрок карандаши. Всё я зарифмую без прикрас – только отражение души. - 2 - За красоту, что вижу, мой поклон всем, кто своим трудом украсил землю. Но я, старик, печально удивлён, что всю дорогу кто-то шумно дремлет, что кто-то с хрустом яблоки жуёт или болтает с шустрою соседкой. И полон ироничностью я едкой: «Зачем экскурсия такому вот? За эти ж деньги пребывал бы дома, не отвлекал внимания других». От лжетуристов на сердце оскома. Но не о них затеял этот стих – о красоте, которая чарует и восхищает дивностью своей, своим разнообразием врачует и говорит: «Гордись, что ты – еврей, что это всё твои создали братья, отцы и деды, родичи твои, и что за эту землю надо драться, чтоб нас не утопили здесь в крови террора арафатские убийцы, ислама радикального сыны. Мне видятся озлобленные лица в каменьях неотёсанных стены, что пробежала мимо вдоль дороги, среди листвы деревьев и кустов. Но страха нет – мы поломаем ноги всем, кто испортить жизнь нам здесь готов. И будем мы страною любоваться, гордиться ею и её беречь. Мы – люди мира, но умеем драться, и в наших ножнах современный меч.