Гром гремит. И в здешнем ноябре этому никто не удивлён. Чёрный лес, стоящий на горе, что напротив, шлёт мне свой поклон. И сквозь струи тёплого дождя я ему свою улыбку шлю. В несуразностях погоду находя прелести, я, жизнь, тебя люблю! И слова мои – не шутка, не игра, и не смоются ноябрьским дождём. Я люблю прекрасный этот край, отражённый в имени моём.