"Колбаса - основа жизни." Бинки, белый котёнок. Раз. - Это что, наезд? А я возьми, да и брякни от удивления: - Да... - С наездами - это к моему менеджеру, - ответил котяра. А потом зевнул, да так, что я даже носом заклевал... Войдя в подъезд, я застонал. - Неужели я тебе настолько неприятен? - поинтересовалась эта зверюга, глядя снизу вверх на мою обречённую физиономию. - Ты что, следить за мной намылился?! Что надо-то тебе?! Вообще, отстань от меня, наконец!! - Неужели ты меня даже не накормишь? Ведь я такой маленький и беспомощный! Никогда не видели, как коты разговаривают? Зрелище, должен сказать, ещё то... "Маленький и беспомощный", ага! Хотя и вправду - маленький, почти котёнок. И вдобавок - белый... Раз раз. Когда кончилась колбаса, он лишь вопросительно поглядел на меня. После двух кило сосисок в его хитрющем левом глазу (правый он зажмурил, но хитростью фонило, словно прожектором) мелькнула искорка любопытства. После рыбы, съеденной с голодным (!) урчанием, там промелькнула заинтересованность. Ну, может быть снисходительность. Но по-прежнему ни капли благодарности! Когда рыба, мясо и прочий белок кончились, он набросился на овощи. Я подумал сразу две мысли. Первая - будет ли он пить чай. Вторая - надо сесть, или придётся принять горизонтальное положение. С характерным грохотом. Я сел. Потом, подумав, нажал кнопку на чайнике. - А имя у тебя есть? - Ну да. Бинки. - А?! - Что? - Бинки?!! - Ага. А ты - Дориан! - то, что он знает моё имя, меня не удивило. Я думал о другом. - Может, ты ещё и на Смерть работаешь?... Раз раз раз. Думаете, он сказал - да? Если бы! - Вообще-то, нет. Вернее будет сказать - Смертью. Сами думайте, сколько я в себя приходил... Наверное, надо было бы поудивляться происходящему. Ко всему вдобавок - его никто не взял. Хотя я, спустив кучу денег на клей и ксерокс, весь город с головы до ног заклеил этими чёртовыми объявлениями! Много. Продам недорого или отдам в хорошие руки породистого кота. Порода - шотландский вислоухий, окрас - белый, возраст - два года, умный, добрый, симпатичный. Тел.: (censored). Ну, насчёт шотландского я, конечно, приврал, хоть он и ушастый. Угу, и умный, зараза... Он у меня уже неделю. В два часа ночи прихожу - сидит. Ждёт. Думает, я миллионер, в таких количествах колбасу покупать? Н а меня уже во всех окрестных магазинах косо смотрят! Много раз. - Дориан! Оборачиваюсь. Очередной волосатый, лицо незнакомое. Всё как обычно. - Ты кто? - говорю. - Кибальчиш я... Ты знаешь? Во как. Спорим, только со мной так бывает? Хотя, это я зря, наверное. - Привет. Я - Дориан. Приятно познакомиться. Нет, не знаю. Сейчас как завопит: "А я - знаю!" Или нет? Уж больно серьёзный фасад у него... - Печкин умер, - отвечает. Ага. Отлично. Ещё лучше. Прямо шоколад. - Как? - Под машину попал. Видали? Чего только не насмотришься. Хороший город... Много раз раз. Итоги месяца: Печкин, Иуда и Че - на том свете. Сашка - в больнице. Врачи говорят, осталось пару дней. А этот белый нахал - смылся. Я, когда про Печкина узнал, пришёл домой, а его и след простыл. Бред какой-то. Что делать - не знаю. Вдобавок ко всей этой чертовщине откопал пачку своих старых стихов... Робко, как мышка, живёт в преисподней И не боится сгореть Белый котёнок по имени Бинки. Ангел по имени Смерть. Много раз раз раз. Простите, отвлёкся. И всё-таки, как я так угадал с этим стихотворением!? Ладно, не имеет значения. Он вернулся. Естественно, на кухню. - Как похороны? - Издеваешься?! - заорал я и разбил бутылку кетчупа об стену. Появилось пятно. - Ну вот, теперь твои гости будут думать, что ты - убийца. Или мясник, я уж не знаю... - Нет, он точно издевается! Бог, ты это видел?! - А вот этого - не надо! Ему и без тебя забот хватает. - Какого чёрта ты вообще появился в моей жизни? Сразу всё наперекосяк... - я беспомощно опустился на пол. Он подошёл и начал тереться об мои голые ноги... Много много. Третий день ничего не делаю. Валяюсь. Пью пиво. Пялюсь в голубой экран. Думаю. Он сказал - я должен был умереть. Вместо Печкина и остальных. Но он передумал, потому что я, по его мнению, стою их всех вместе взятых. Возражать было, по меньшей мере, глупо, поэтому я начал возмущаться и спорить. Он сказал - глупый, ты что, Козлова не читал? От тебя же больше пользы! Я сказал - читал, ну и что? Может, пользы больше от них, а не от меня... В-общем, вопрос оказался спорным, и он предоставил мне свободу выбора. Небо какое-то странное... Он сказал - всё решится, когда будет дождь. Это, говорит, через три дня. Исполнится тот вариант, которого ты будешь больше хотеть. Либо ты, либо они. Всё просто. Да ни хрена не просто!! Очередная пивная бутылка летит в открытое окно. Что с небом, я понять никак не могу? Когда я был совсем мелким, я мечтал быть почтальоном. Хотел доставлять людям приятные вести. Почтальоном стал Печкин. Когда я был подростком, я пытался бунтовать. Против всего. Но настоящим революционером стал Че. Когда я стал постарше, у меня появился друг. Сашка. Ничего общего со мной, из-за чего мы с ним и сдружились. Когда я совсем вырос, я подумал: "А что же такое - предательство? Что такое - убийство?" Но был Иуда. И я не стал ни предателем, ни убийцей. Так кто же - я? Кто из них - я? И кто я без них? И что случится, когда пойдёт дождь? Что со мной будет? Я умру, вернув жизнь честной компании? Или стать Христом мне не суждено? А было бы клёво! Воскрешение почтальона Печкина! Хе... Пиво сделало своё грязное дело. Пошатываясь, подхожу к окну. Смотрю на небо. Странный цвет у него сегодня. А может, я элементарно пьян? Хотя... Цвет как цвет. Подумаешь - небо цвета глаз Бога! Может, гроза будет? весна 2001 - 1.06.2003 © Dorian S. Evening.