Так по-вражески слёзы меня выдают – О себе… о себе… здесь другие не льются. Я тащу на горбу свой солёный обкатанный пуд, И такую меня не подымут небесные руци. Что вы пишете этой больной голове, Перекошенной так, что Господь не узнает? Не прочитан лежит Серафимовский снежный конверт, Под ногами лежит, отпечатки с ботинок снимая. Но к лицу эта белая шапка Земле, Все неровности скрыла, все пятна и шрамы, И смертельные мысли на скудном бредовом челе… Всё идут и идут от небес до земли телеграммы.