Нарисовал я образ твой, Стоишь одна и смотришь в небо, В руках бокал, бокал с вином, И в пальцах тлеет сигарета. А за окном одни дожди, Смывали все остатки лета, Остатки тёплой красоты, Остатки солнечного света. Ты ту картину не найдёшь, Она висит в туманах сердца, Туда случайно не зайдёшь, И не придёшь туда согреться. Но если б ты нашла её, Себя на ней нет, не узнала, Смотрела тихо на неё, И ничего не понимала. Спросила б ты меня тогда "Зачем смотрю я столько в небо?", Я бы ответил "Ты - мечта, Мечта небесного поэта". И ты спросила бы меня "В руках моих бокал наполнен?" Сказал бы я "Ты - страсть моя, А выпьешь быстро - не восполнишь". "Но ты скажи тогда мне вновь, Что есть вино в моём бокале?" Тебе отвечу "То - любовь, Любовь, что в песнях воспевали". "Как не похожа на себя, Зачем ты столько сочиняешь?" "Тебя в душе так вижу я, Как много ты в себе не знаешь". Но не найдёшь картину ты, Мне не придётся объяснять, Она - удел моей души, И мне дано лишь понимать. И тёмным вечером дождём, Дождём с картины той я стану, Я обниму лишь образ твой, Как ты замёрзнешь - перестану. Стеку тогда я по стеклу, Окна того, что ты закроешь, Свой след оставив, вниз паду, След от воды ты не запомнишь. Я буду знать "Тебе тепло", Не открывай лишь окна больше, Тепло вернуть так тяжело, Его не выпустить ведь проще. Не рисовал я образ твой, Писать картины не умею, Придумал всё, жива лишь боль, Но боль не краски-акварели. Есть только осень и тоска, Есть только прах былой надежды, Как птицы вдаль, летят года, Я не рисую, как и прежде.