Извините, что вмешиваюсь, - на то она и любовь, чтобы быть невменяемой. Тим, расслабьтесь. Вы как-то в штыки воспринимаете критику. Когда слащаво хвалят, петь уже не о чем. Творческая злость да не во вред вам будет.

А почему, спрашивая меня об этом, вы коверкаете язык до узнаваемости в нем одного недалекого человека? Спрашиваю, потому что читаю. Пробежалась бы по диагонали - не обратила бы вообще никакого внимания.

В первую, очередь стих должен жить в вас. Во вторую - я так сердито к вам, потому что вы сами себе позволили говорить о совершенстве как о некоем абсолюте, связав его со смертью и одиночеством. Но стихи ваши этому изречению, вашему же, не подтверждение. Когда вы пишите (печатаете), то остаетесь наедине с самим собой. Тут и дОлжно присутствовать абсолюту одиночества. Но когда я прочитала, было такое ощущение, что вы отвлекались. На неабсолютные вещи. Я - не критик, я - читатель, читающий ваши стихи.

То что делает УГ не таким У,но всё же Г,милый битард.А погчему Ви спгашиваете?

Спасибо ) ,но любовь встречается реже вменяемых критиков )

Т.е. мир не совершенен,я не совершенен,стих не совершенен,а Вы -совершенный критик.Дисгармония получается.Вы лишнее звено здесь со своим совершенным совершенством."Стих умер"-бросьте ,доктор.Стихи живут в читателях,а не совершенцах .